Terribles son…

Terribles son las palabras de los amantes,
aunque estén bañadas de falsa alegría,
cuando llega la desolada hora de la separación.
Fuera la lluvia galopa tercamente
y su eco retumba tras la ventana.
Los poderosos pájaros de la dicha
un breve instante anidaron en sus brazos
y dorados plumajes cubrieron los cabellos
que ahora sudor y hastío sólo guardan.
La estatua que quiso ser eterna
herida de reproches tiembla y cae.
Ya el combate de anhelo ha terminado
y húmedos restos las sábanas acogen.
Hombre y mujer en traje y documento
ceremoniosamente se despiden.
Sus manos por costumbre se enlazan
y banales sonrisas desfiguran sus labios.
Terribles son las palabras de los amantes
cuando llega la desolada hora de la separación.
Esqueletos de amor buscan nuevo refugio
y un jirón de ternura cuelga del viejo y gris perchero.

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Juan Luis Panero
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Hay cosas que llevan su tiempo.

Ella es pequeña y aparentemente insignificante. Mantiene un estricto letargo terrenal y psíquico. Nada de ir de aquí para allá, sabe que algún día su momento de expansión llegará, de forma que espera y espera con una paciencia tajante. Así, en lo que dura uno solo de sus encandilantes bostezos, la humanidad da la vuelta al mundo, y vuelve. Se esfuerza al máximo en crecer, y no se da cuenta de que esas cosas llevan su tiempo…

Primero, tendrá que crear una buena base sobre la que asentar sus vivencias y conocimientos nuevos. Tendrá que crecer hacia abajo y nutrirse de las experiencias vividas, para saber lo que cuesta llegar arriba y lo que merece la pena. Y creedme, ella quiere llegar muy arriba, ¡su primer objetivo es la luna!. Quiere ser la piedra angular del canto de los pájaros y quiere proporcionar un espíritu complaciente y un corazón capaz de escuchar a todo aquel que lo necesite. ¡Quiere saberlo todo! De que se queja el viento, lo emocionalmente nutritivo que es un rayo de sol… ¡y hasta si algún día le dejarán viajar al espacio exterior y colonizarlo!

Qué difícil es ser semilla, pensó ella. Espero que la vida de árbol llegue pronto. Menos mal que a mi nunca me arrebatarán los sueños que me alimentan mientras tanto, como hicieron con mis coetáneas transgénicas.

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Está en ti.

Está en ti y sólo allí. En tus ojos, en tu pestañeo, en tus manos, en tu respiración, en tu interior. Pero no se ve; y rara vez se siente, tan sólo en momentos de claridad. Muestra su presencia lenta pero decididamente y es entonces, cuando lo percibes con cada uno de tus sentidos, tan plácidamente dormidos antes.

Ves la equivocación, oyes la soledad que deja a su paso, sientes la quemazón que produce, saboreas su amargor, y al final, percibes un triste olor a… absolutamente nada.

Pero tal como viene, desaparece. Y hasta nuevo aviso…

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A ti

Tu sonrisa nunca pasa desapercibida. Encandila, enamora y extasía; como el suave vaivén del mar en calma, como el titilar de las estrellas, como el silencio precediendo el sueño profundo. Es banda sonora, melodía de acompañamiento y canto a capella. Es sonata, sonatina, y sonajero. Es hogar, paraíso perdido y mundo desconocido. Todo al mismo tiempo. Sé que es real, lo sé y lo noto, pero no puedo evitar pensarla abstracta e idílica, como si fuese a galope entre el mito y la ilusión. Y de repente, entre tanto pensamiento, divagación y tertulia, vuelve tu sonrisa a mi cabeza, a recordarme que está aquí, dispuesta a brillar más, hasta la incandescencia. Y ya no importa lo más mínimo si es real o ilusoria, mientras sea.

A ti, para que no dejes de sonreír jamás.

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Nos vemos en 8 sonrisas

La elasticidad del tiempo es asombrosa. Se estira, se ensancha, se rompe, se comprime y finalmente vuelve a cambiar radicalmente.

Así, la situación determina el peso de un instante en tu vida, y el tiempo que este permanece en tu memoria revoloteando. Un año, por ejemplo, puede haber sido diseñado con miles de anécdotas de todo tipo, dibujado con ilusiones y sueños cumplidos en el camino y coloreado con experiencias y gente, asegurándose así un lugar confortable en muchas memorias. Aunque de igual forma, puede haber sido archivado bajo la etiqueta de irrelevante y haber quedado encerrado en la inevitable jaula del tiempo perdido.

Los días por ejemplo, está claro que es una medida estrictamente necesaria, con esa forma tan especial que tienen de traer oportunidades de nuevos comienzos. Pero el tiempo real, no el ficticio que hemos creado, debería medirse de otra forma: en suspiros, en guiños de ojos, en caricias un día de lluvia, en cantos de mirlo, en volteretas, o en picnics. Son medidas mucho más exactas y precisas.

En cuanto al tiempo transcurrido, me imagino un contador: el de los buenos y malos momentos. Supongamos que los buenos suman, y los malores restan. Bien, el propósito es alcanzar el infinito, no en poco tiempo, ni de forma brusca o forzada, sino con la velocidad del silencio, con la armonía del rayo solar y con la predisposición del universo, aunque a veces haya que reiniciar el contador a cero.

Así que “Nos vemos en 8 sonrisas“, “te esperaré infinitas carcajadas de las buenas“, y… “te querré todas mis respiraciones“.

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Pero…volverá?

– Pero… volverá?

– Claro que volverá, tonta. Siempre ocurre. Eres un boomerang sentimental, un péndulo hormonado, eres, el vaivén del columpio de un niño hiperactivo.

– Pero yo no quiero que vuelva.

– Claro que no, pero querida, tú no decides aquí. Es ese alocado cerebro que tienes el responsable de este sin sentido. Es tu ansia innata por escapar, traducida siempre en una obsesión por agarrarte más fuerte a aquello que te hace daño. Es esa sensación de asfixia, que en cierto modo necesitas sentir, pero que odias, como si no tuvieses otro propósito en la vida. Es el ese pequeño soplo de realidad que tantas veces te quebranta, que te hace darte cuenta de que te lo sigues permitiendo a ti misma y de que no tendrá remedio, porque tus cuerdas vocales se hielan cuando finalmente te decides.

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Buena nueva

Hoy, tras arduo tiempo flotando en mi propia espiral de sin sentidos y de ser la ciega espectadora retomo el viaje al centro de mi misma, como si nunca lo hubiese abandonado, como el despertar del largo y soporífero letargo.

Perderse a uno mismo, que gran equivocación, mitigar todo pensamiento para no sentir la tormenta, y aplacar, moderar, disminuir, acallar el fantasma interior, en pos de una existencia fría, tan fría que me ha ido quemando en pequeñas dosis, por que a que no adivinas qué? me gustan mis tormentas interiores.

Y es que renunciar no es una opción, gritar si.

Buscaré todos los trozos del jarrón, porque aún esparcidos, siguen ahí. Y para cuando pase el solitario invierno, que se asoma para abrazarme, florecer.

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